Hace fresco...
Tus piernas se abrigan
entre las mías.
Las sábanas que descobijan
nuestros abrazos.
Tu estómago que brama...
¿Mis besos no te alimentan?
Dices tonto.
Miras el polvo iluminado
frente a la ventana.
Pero no respondes.
Sonríes...

Nunca encuentro mi zapatilla derecha...
Entre los pitillos de dentro hacia fuera.
Desorden... (des)ilusión.